Eso es un delito, Rosalvo. Y no es delito intentar matar al propio hijo. No es falsificar una muerte. Moisés, mi hijo está vivo y con miedo de su propia madre. Necesito protegerlo. Después de mucha discusión, Moisés acordó ayudarme, no a abrir el ataúd ilegalmente, sino a conseguir pruebas del fraude. Él verificaría la autenticidad del certificado de defunción, investigaría al tal médico que Pedro mencionó y hablaría con contactos en la aseguradora para saber del proceso. Cuando Marcia volvió, horas después me encontró en la sala, aparentemente resignado los papeles que ella había dejado ya firmados sobre la mesa.
“Resolví todo, Rosalvo”, dijo con una sonrisa que no llegaba a los ojos. “En algunas semanas recibiremos el dinero del seguro y podremos recomenzar nuestras vidas. Tal vez viajar, conocer otros lugares. Siempre quise conocer el extranjero, ya sabes. Asentí intentando sonreír de vuelta mientras por dentro sentía náuseas. Ella hablaba de recomenzar como si la muerte de nuestro hijo fuera un inconveniente que ya había pasado. No el mayor dolor que un padre podría sentir. Qué bueno, Marcia. Y en cuanto al entierro, ya está todo pagado.
Ella vaciló por un segundo. Sí, claro. ¿Por qué? Nada. Solo quería estar seguro. Quiero visitar la tumba de mi hijo mañana, llevar unas flores. Vi algo pasar por sus ojos, un destello de preocupación. Es muy pronto, Rosalvo. Dicen que es bueno esperar algunos días para visitar el cementerio después del entierro para que el alma descanse, ¿sabes? Nunca oí eso. Quiero ir mañana temprano. Cambió de tema rápidamente, pero yo había visto el miedo en sus ojos. Había algo en el cementerio que no quería que descubriera.
Aquella noche, después que Marcia se durmió, tomé mi celular y escribí un mensaje a Pedro. Creo que descubrí cómo probar todo. Mañana iré al cementerio. Respondió casi inmediatamente. Cuidado, papá. puede hacer algo contra ti también. Miré a la mujer durmiendo a mi lado, la mujer que un día amé la madre de mi hijo, y me pregunté si sería capaz de matarme también. La respuesta que jamás pensé que un día consideraría era así y eso me llenó de una determinación fría.
“No te preocupes, respondí, esta vez soy yo quien va a sorprenderla.” Lo que no sabía era que Marcia no estaba realmente dormida y que mientras yo escribía aquel mensaje, ella observaba por el reflejo del espejo de la habitación la pantalla de mi celular. Desperté a la mañana siguiente con el olor a café fresco y quesadillas en el comal. Marcia estaba en la cocina canturreando bajito, una canción antigua que solíamos bailar en las fiestas patronales cuando éramos jóvenes.
Viendo aquella escena, cualquiera diría que éramos solo una pareja de ancianos viviendo su rutina tranquila. No una mujer que intentó matar a su propio hijo y un marido planeando desenmascarar su crimen. Buenos días, viejo. Sonrió al verme. Preparé tu desayuno preferido. Hay quesadillas con queso chiapaneco que don Joaquín trajo ayer y café bien fuerte. Como te gusta. Miré la taza humeante que me ofrecía y sentí un escalofrío en la espalda. Café. El mismo con el que ella había envenenado a Pedro.
No tengo hambre ahora”, respondí intentando no mostrar mi miedo. “Solo tomaré un vaso de agua”, frunció el ceño, pero luego su rostro volvió a la sonrisa forzada. “Está bien, lo dejo aquí por si cambias de opinión. ¿Todavía vas al cementerio hoy?” La pregunta parecía casual, pero había tensión tras ella. “Sí, quiero llevar unas flores de nuestro patio, aquellas dalias que Pedro plantó cuando era niño, ¿recuerdas? Algo oscureció en su mirada. Recuerdo, pero creo que es mejor que no vayas solo.
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