Las náuseas aumentaron a medida que los recuerdos cobraban sentido: mi madre empujando para coger a Emma "solo una vez" después de que le dijera que no; mi padre haciendo preguntas extrañamente específicas sobre su rutina; mi hermana bromeando diciendo que era fácil "controlar" a los niños.
Tomé fotos: primeros planos, el envoltorio de plástico, las costuras del interior del forro, el recibo aún metido en la bolsa de regalo. Luego cerré la bolsa.
El objeto en un sobre, le escribí la fecha y lo guardé en un cajón como si fuera una prueba.
Luego llamé a la única persona que nunca desestimó mis instintos: mi amiga Naomi, que trabajaba en asistencia legal.
Le expliqué todo con calma y claridad. Naomi guardó silencio un momento.
"No los confrontes", dijo. "Y no lo tires. Documenta todo. Si es lo que creo que es, debes tratarlo como un problema de seguridad, no como una discusión familiar".
"Ni siquiera sé qué es", admití.
"Exactamente", respondió Naomi. "Por eso hay que involucrar a profesionales. Policía, no emergencias. O al menos a un abogado que pueda orientarte sobre cómo denunciar".
Colgué cuando mi teléfono volvió a vibrar.
Mamá: ¿Por qué no contestas? No seas dramática.
Mamá: No es lo que crees.
Mamá: Vas a arruinar a la familia por nada.
Nada.
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