En casa, senté a Emma a la mesa de la cocina con bocadillos y la miré directamente a los ojos. “Cariño”, le dije con dulzura, “si alguna vez la abuela o el abuelo te piden que me guardes un secreto —sobre regalos, ropa o cualquier lugar al que te lleven—, me lo dices enseguida. ¿De acuerdo?”
Emma asintió rápidamente. “¿Como el aeropuerto?”, preguntó seria.
Tragué saliva. “Sí”, dije. “Exactamente así”.
Después de que se fuera a su habitación, llamé a la línea de no emergencias de la policía. Evité el lenguaje dramático y usé términos precisos: “Objeto sospechoso oculto en la ropa de un niño. Preocupación por rastreo o vigilancia no autorizada. Conflicto familiar previo por el acceso”.
Un agente llegó en menos de una hora. Su expresión era neutral, como si estuviera entrenado. Le entregué el sobre sin abrir y le enseñé las fotos, la biografía, los mensajes.
“Hiciste bien en no confrontarlos”, dijo. “Examinaremos esto y te aconsejaremos sobre los próximos pasos. Por ahora, no permitas contacto sin supervisión”.
Exhalé; no fue exactamente alivio, sino la sensación de pisar tierra firme después de meses de que me dijeran que no existía.
Esa noche, mi madre apareció de todos modos.
Llamaron con urgencia. Luego, más fuerte. Por la mirilla, vi su rostro: tenso, ensayado, con lágrimas a punto de derramarse.
"Abre la puerta", exigió. "Tenemos que hablar".
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