—¿Por qué diría lo que tú dijiste aquí? —respondí—. ¿En mi cumpleaños? ¿Frente a todos?
Alberto apretó la mandíbula.
—Carmen, no hagas esto. No cambies la historia.
—No la estoy cambiando —dije—. Por fin la estoy contando completa.
Respiré hondo.
—Su madre biológica era mi prima, Patricia. Tenía problemas serios de adicciones. Cuando el Estado intervino, ustedes pasaron por tres casas de acogida en menos de dos años. Cuando me enteré, fui a juicio. Nadie me obligó. Yo elegí hacerlo.
—¿Por qué nunca nos dijiste? —preguntó Lucía, con lágrimas contenidas.
—Porque tu padre me suplicó que no lo hiciera —respondí—. Dijo que me perderían como madre. Y yo le creí.
Alberto intentó hablar.
—Basta —lo corté—. Ya no puedes editar mi vida.
Miré a mis hijas.
—Te vi aprender a andar en bicicleta. Pagué terapias. Me senté junto a sus camas cuando tenían pesadillas. Y aun así permití que me llamaran exagerada, controladora… porque pensaba que seguían siendo esas niñas asustadas frente al juzgado.
Me incliné hacia adelante.
—Pero ya son adultas. Y eligieron.
Me levanté.
—La fiesta terminó.
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