Se llamaba Owen Rusk. Tenía antecedentes penales, deudas de juego, no tenía seguro, no había ninguna razón para estar en esa carretera. Me llevaron a la comisaría en silla de ruedas porque insistí en oírlo hablar.
Se sentó tras el cristal con los nudillos magullados y la mirada perdida. Un detective le preguntó por qué se había saltado el semáforo en rojo.
Owen me miró.
No de cerca. No más allá de mí.
A mí.
Entonces dijo: «Me dijeron que solo el marido tenía que morir».
La habitación quedó en silencio.
Se me heló la sangre.
El detective espetó: «¿Quién te lo dijo?».
La boca de Owen se torció.
Antes de que pudiera responder, su abogado le puso una mano en el hombro y dio por terminada la entrevista.
Pero yo ya había oído suficiente.
Víctor me encontró en el pasillo después. «El dolor hace que la gente imagine cosas».
Lo miré fijamente.
Se agachó junto a mi silla de ruedas, con voz baja. «Acepta la indemnización, Mara. Vete del pueblo. La gente como tú no sobrevive a guerras con gente como nosotros».
Me limpié la sangre de la comisura del labio, donde me había mordido demasiado fuerte.
Entonces sonreí.
«Víctor», susurré, «no tienes ni idea de la clase de mujer con la que se casó tu hermano».
Porque Daniel sabía que su familia era peligrosa.
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