«Quiere que la persigas», dijo Giulia con frialdad.
Marco miró a su madre, luego a la mesa, y finalmente sintió una punzada de náuseas. Se había reído. Les había permitido reír. Había visto a su esposa de pie sin silla y lo había restado importancia, considerándolo un error de conteo.
Ahora, como ella se negaba a absorber la humillación en silencio, él era el que se quedaba impotente, incapaz de recuperar el control. Elena estaba sentada sola en un banco junto al Tíber, observando cómo el agua oscura se agitaba bajo las farolas. No lloraba. No porque no sintiera nada, sino porque el dolor ya no la conmocionaba.
Su teléfono se encendió una y otra vez.
Marco: ¿Dónde estás?
Marco: Para. Podemos arreglarlo.
Marco: Mi madre se está volviendo loca.
Marco: Elena, por favor. Contesta.
No respondió.
En cambio, abrió su correo electrónico y releyó el contrato del local. Ya se lo sabía de memoria; había gestionado los preparativos ella misma. La política de cancelación era implacable. El depósito había desaparecido.
Lo supo cuando hizo la llamada.
No fue un impulso.
Era un precio que estaba dispuesta a pagar.
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