Cinco años antes, mi hija había desaparecido a los dieciséis años.
Un momento antes, estaba dando portazos a los armarios porque su padre, Paul, le había prohibido ver a un chico llamado Andy, y al siguiente, había desaparecido por completo; sentí como si el mundo se la hubiera tragado.
La policía la buscó. Los vecinos ayudaron. La foto de mi hija estaba en el escaparate del supermercado, en la gasolinera y en todos los tablones de anuncios de las iglesias del pueblo.
No obtuvimos respuesta. Ni una sola pista. Ni una sola respuesta.
Paul me culpó primero en privado, luego como si quisiera que lo escucharan.
«Deberías haberlo sabido», me dijo la semana después de su desaparición.
«No sabía que se iba, Paul».
«Sí, nunca te enteras de nada hasta que es demasiado tarde, Jodi».
Después dijo cosas peores, lo suficiente como para que empezara a creerle.
Al tercer año, se había mudado con una mujer llamada Amber y me dejó en la misma casa silenciosa, con la habitación de Jennifer cerrada a cal y canto al final del pasillo.
Aún estábamos casados legalmente. Simplemente nunca encontré la fuerza para terminar lo que él había empezado.
Y ahora había un bebé en mi cocina con la chaqueta de mi hija.
Puse la cesta sobre la mesa y me obligué a moverme.
Había una bolsa de pañales, leche de fórmula, dos pijamas y toallitas húmedas. Quien la trajo no la abandonó ni huyó. Lo habían planeado.
La bebé seguía mirando fijamente, solemne como una pequeña jueza.
Volví a tocar la chaqueta. El puño izquierdo aún estaba deshilachado, donde Jennifer solía morderlo cuando estaba ansiosa.
Metí la mano en el bolsillo.
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