Llevé a Hope porque Denise me dijo que no la dejara con nadie en quien no confiara, y la confianza se había convertido en una lista muy corta.
Mi jefa, Lena, echó un vistazo al portabebés detrás de la caja registradora y dijo: «Tienes exactamente treinta segundos antes de que me cuentes qué demonios pasó».
Ya le había contado lo suficiente.
Se llevó una mano al pecho. «Jodi».
Tragué saliva. «Lo sé».
El timbre de la puerta del restaurante sonó alrededor de las cuatro.
Estaba sirviendo café a un camionero en la mesa seis, con Hope dormida en el portabebés junto a la vitrina de pasteles, cuando lo vi.
Andy era joven, tal vez de veintitrés o veinticuatro años, pero el dolor lo hacía parecer mayor, incompleto. Estaba de pie justo dentro de la puerta, con una gorra de béisbol en ambas manos.
Primero miró a Hope. Luego a mí.
«Hola, Jodi», dijo.
Cada nervio de mi cuerpo reaccionó antes que mi boca.
«¿Quién pregunta?»
«Me llamo Andy».
Parecía destrozado. No peligroso. Simplemente destrozado.
—Amaba a tu hija —dijo.
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