No aceptaría un asiento ofrecido por un hombre que rompía votos sin pestañear. Se instaló un silencio denso y deliberado entre nosotros. La última vez que estuve en una habitación con ellos, salí con los papeles del divorcio y una cicatriz que decidí no idealizar.
El Sr. Leonard Harris, el notario, se aclaró la garganta. Solo él parecía impasible ante la tensión: neutral, formal, firme.
"Sra. Rowan", dijo con voz serena, "gracias por venir".
"No tenía mucha opción", respondí sin girarme.
Revolvió los papeles con cuidado. "Pronto lo entenderá".
A mis espaldas, Adrian se removió con impaciencia. No me moví. De pie era la única manera que conocía de evitar que mi poder se hundiera en muebles elegidos para hacerme más pequeña.
Cuando el Sr. Harris empezó a leer, mi mente volvió a la llamada que me había traído hasta allí.
Era casi medianoche cuando sonó el teléfono en mi estudio. Las luces de la ciudad brillaban tras la ventana. Casi ignoré el número desconocido, hasta que el instinto me dijo que no lo hiciera.
"Sra. Rowan", dijo la persona que llamaba con calma, "soy Leonard Harris. Disculpe la hora".
"¿Sí?"
“Esto se refiere a la herencia de Samuel Whitlock. Falleció ayer. Solicitó específicamente su presencia para la lectura de su testamento.”
Sentí un profundo dolor de cabeza.
Samuel Whitlock, mi exsuegro. La única persona de esa familia que me trataba como si mis ideas importaran.
“Debe haber algún error”, dije en voz baja. “Me divorcié de su hijo hace un año.”
“No hay ningún error”, respondió el Sr. Harris. “Insistió en que se le notificara personalmente.”
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