Y se quedó sin palabras.
Era un pelele de bebé. Pequeño, descolorido, pero limpio. En el pecho llevaba un pato azul bordado. Anna lo reconoció al instante: ella misma había cosido unos parecidos en su juventud. Pero este pelele no era de su hija ni de su hijo; era de otro estilo, más antiguo, de tela más basta, como de otra época.
Se puso la bata en el regazo, con las manos temblorosas.
"Vanya...", susurró. "¿Qué es esto?"
Debajo de la bata había una fotografía. En blanco y negro, con los bordes irregulares. Mostraba a un joven Iván. De unos veinticinco años. Estaba de pie junto a una valla de madera, sonriendo. Y junto a él, una mujer sostenía a una niña pequeña.
No era Anna.
Anna sintió que el suelo se movía bajo sus pies.
El cuadragésimo día. Hogar. Silencio. Y de repente, una vida extraña, escondida en una maleta bajo llave.
Se acercó la fotografía a los ojos. La mujer era delgada, con flequillo corto, llevaba un pañuelo en la cabeza. La niña tenía un año, como mucho. El rostro de la niña estaba borroso, pero sus ojos... sus ojos le resultaban familiares. Demasiado familiares.
Anna bajó la fotografía y se sentó un buen rato en el suelo de la despensa, hasta que el zumbido del refrigerador llegó desde la cocina; el único sonido en la casa que confirmaba que el tiempo seguía corriendo.
Y entonces se obligó a continuar. Porque detenerse significaba quedarse eternamente en conjeturas, y las conjeturas devoran a los vivos más rápido que la verdad.
Etapa 2: Una carta escrita «Por si no tengo tiempo de decírtelo»
La carpeta contenía documentos. Viejos, con sellos y esquinas amarillentas. Anna los hojeó con dedos temblorosos hasta que encontró un sobre. En él, su nombre estaba escrito con la letra de Iván, la misma que usaba para firmar las tarjetas de Año Nuevo.
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