«Para Annushka. Ábrelo cuando me vaya».
Se le hizo un nudo en la garganta. Así que él lo sabía. Sabía que ella lo abriría. Así que estaba preparado.
Anna abrió el sobre.
Dentro había una carta: varias páginas, escrita con pulcritud. Anna.
Si estás leyendo esto, significa que ya no puedo mirarte a los ojos y callar.
Te prohibí tocar la maleta no porque no confiara en ti, sino porque tenía miedo de perderte.
Fui una cobarde.
Pero la verdad siempre se abrirá paso.
Antes de ti, tenía una vida diferente. No una familia, sino una vida. Sucedió rápido, estúpida y dolorosamente.
En 1978, cuando me enviaron a una obra en construcción en otra ciudad, conocí a una mujer llamada Lida. Era joven, solitaria, enfadada con el destino y demasiado segura de que podía salirme con la mía en todo.
Tuvimos una hija. Se llamaba Olya.
No te dejé por ella. Porque ni siquiera habías nacido entonces. Pero la dejé al volver a casa. Y eso lo llevé conmigo toda la vida.
Lida no pidió dinero. Solo pidió una cosa: que la visitara de vez en cuando. Para que la niña supiera que tenía padre.
Vine por primera vez Dos años. Luego paré.
Y entonces te conocí. Y por primera vez, quise ser una persona, no un hombre vacío.
No te dije la verdad porque temía que me alejaras. Eras demasiado puro para mi inmundicia.
Busqué a Olia. Varias veces. Y la encontré demasiado tarde.
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