Sasha guardó silencio un largo rato y luego dijo:
"Llegaremos en una hora."
Anna colgó y volvió a sentarse en el suelo, junto a su maleta. Pensamientos le daban vueltas en la cabeza: "¿Y si los niños no me perdonan? ¿Y si dicen que lo sabía? ¿Y si culpan a mi padre y todo recuerdo de él se mancha?"
Miró el suéter de Ivan, tirado en la silla. Y por primera vez en cuarenta días, sintió rabia hacia el difunto.
"Me dejaste esto a mí...", susurró. "Ahora tengo que asumir el golpe por ti."
Una hora después, llegaron Sasha y su hermana Lena. Entraron en silencio, como si entraran en una casa donde aún no se había levantado el luto. Vieron la maleta, los papeles, la carta, e inmediatamente comprendieron que "solo hablar" no serviría.
Anna se la dio para que la leyeran.
Lena fue la primera en llorar.
"Papá...", susurró. "Papá no pudo..."
Sasha se quedó en silencio, pálido.
"Sí pudo", dijo finalmente. "Es un hombre. No un icono".
Anna abrazó a su hija.
"No sé qué hacer ahora", admitió. "Hay... una dirección. Y un nieto. Se llama Artyom".
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