La noche en que mi dolor se rompió
El cristal golpeó la madera y explotó en pedazos antes de que me diera cuenta de que lo había dejado caer.
Había llegado a casa del cementerio, de contemplar una lápida con el nombre de mi hija, y entré directamente en mi estudio como había hecho todas las noches durante los últimos tres meses. No encendí las luces del techo. Me gustaba la habitación en penumbra, iluminada solo por la lámpara de latón del escritorio y el rayo de luna que se filtraba por las puertas del balcón.
En una mano, aún sostenía el pequeño relicario de plata que había dejado sobre la tumba y luego retiré, incapaz de separarme de él. En la otra, al parecer, sostenía un vaso de agua. El relicario se quedó. El cristal, no.
Me temblaba tanto la mano que tuve que sentarme.
En Burlington, la gente decía que me estaba "ahogando en el dolor", que "no era yo misma" desde el incendio. La casa a las afueras del pueblo, donde mi hija Chloe se había quedado con unos amigos el fin de semana, ardió en llamas en plena noche. Para cuando llegaron los camiones, no quedaba nada más que vigas negras y humo. Me dijeron que había restos. Me dijeron que no había duda.
Hubo un servicio. Un ataúd cerrado. Una lápida pulida con su nombre.
Todos me decían que tenía que aceptarlo.
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