Juntos, abrimos los dedos y dejamos caer los medallones. Brillaron una vez en la luz que se desvanecía, luego se deslizaron bajo la superficie y desaparecieron.
Nos quedamos allí un buen rato sin hablar.
Ya no somos las personas que éramos antes del incendio, antes de las mentiras, antes de la noche en que una niña envuelta en una manta susurró: «Papá, por favor, que no me encuentren».
Todavía hay noches en las que me despierto respirando con dificultad, buscando con las manos una cremallera que no está. Hay días en los que Chloe se queda callada y mira el horizonte tanto tiempo que el cielo cambia de color a su alrededor.
Pero ahora también hay risas, pequeñas y cautelosas al principio, luego más fuertes. Hay panqueques los sábados por la mañana que se queman por un lado porque me distraigo contándole historias de su abuelo. Hay paseos por la playa en los que hablamos de nada importante.
No es un final perfecto.
Es
Ni siquiera es lo que la mayoría de la gente llamaría feliz.
Pero es nuestro.
Por primera vez en mucho tiempo, no tengo miedo de lo que venga después.
Sea lo que sea, lo afrontaremos juntos, no como un padre afligido y un recuerdo, sino como dos personas que atravesaron el fuego y salieron de él aferrándose el uno al otro.
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