Me detuve antes de que la palabra que había estado diciendo durante meses pudiera formarse.
La figura se estremeció al oír mi voz. Un suave sonido escapó de debajo de la manta. Un gemido. Luego una palabra.
"¿Papá...?"
Mi corazón no solo dio un vuelco. Pareció detenerse y luego golpearme el pecho con tanta fuerza que tuve que agarrarme al borde del escritorio.
Me levanté lentamente. Sentía las piernas como si fueran de piedra. La habitación se inclinó, y por un segundo estuve seguro de que era otro de esos momentos extraños en los que el mundo se ablandaba por los bordes y me despertaba más tarde sin recordar lo que había sucedido.
Pero cuanto más me acercaba, más detalles veía.
La manta estaba manchada, la tela desgastada en algunos lugares. Unos pies descalzos asomaban por debajo, raspados y en carne viva. El barro manchaba los tobillos delgados. El cabello enredado se pegaba a un rostro manchado de tierra y lágrimas secas.
Y los ojos, esos ojos, me miraron.
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