“Escapé porque los hombres que contrataron se descuidaron”, dijo. “Uno dejó la puerta trasera sin llave cuando salió a hablar por teléfono. Corrí. Me quedé en el bosque. Observé el humo. Oí las sirenas”.
Me miró a los ojos, con desesperación y dolor flotando en ellos.
“Los vi celebrar un servicio religioso en mi honor, papá”, dijo con voz entrecortada. “Hoy te vi junto a una piedra con mi nombre”.
Se le quebró la voz.
“Quise correr hacia ti, pero ellos también estaban allí. Después de que te fuiste, se dirigieron a la casa del lago. Los seguí, quedándome entre los árboles. Los oí hablar en la terraza. Se reían”.
Me ardía el pecho.
“¿Reían?” Repetí.
“Dijeron que la primera parte del plan estaba hecha”, dijo. “Dijeron que ahora solo tenían que ‘manejarte’”.
El Sabor Amargo
Las palabras flotaban en el aire entre nosotras.
“¿Manejarme cómo?”, pregunté en voz baja, temerosa de la respuesta.
Las manos de Chloe retorcieron el borde de la manta hasta que sus nudillos se pusieron blancos.
“Dijeron que estabas sumido en tu tristeza”, susurró. “Que ya te estabas desvaneciendo. Que solo tenían que mantenerte ‘lo suficientemente enfermo’ y la gente aceptaría cualquier cosa que dijeran de ti. Que si empeorabas, todos creerían que era porque no podías recuperarte de perderme”.
Ahí estaba de nuevo, esa frase que me había perseguido durante meses: “sumido en el dolor”, “no es él mismo”, “no piensa con claridad”.
Pensé en cómo a veces me tambaleaba al subir las escaleras. Las mañanas en que la luz me dolía tanto en los ojos que tenía que quedarme en cama. Los días que se me escapaban entre la niebla, cuando no podía recordar si había comido, me había duchado o hablado con alguien. Las noches en que mi corazón se aceleraba sin motivo y luego se convertía en un latido lento y pesado que me dificultaba la respiración.
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