Estaba volando hacia el funeral de mi hijo cuando escuché la voz del piloto: me di cuenta de que lo había conocido hacía 40 años.

—Adelante. —Necesito pasar al baño —dije.

Asintió, demasiado cansado para preguntarme. Hacía tiempo que habíamos dejado de preguntarnos «por qué».

Me quedé cerca de la parte delantera del avión, fingiendo mirar mi teléfono mientras salían los últimos pasajeros. El estómago se me revolvía con cada paso que daba hacia la cabina.

¿Qué diría?

¿Y si me equivocaba?

Y entonces se abrió la puerta.

El piloto salió: alto y sereno, con las sienes grises y suaves arrugas alrededor de los ojos. Pero esos ojos... no habían cambiado.

Me vio y se quedó paralizado.

—¿Margaret? —preguntó, con la voz apenas por encima de un susurro.

—¿Eli? —exclamé.

—Supongo que ahora soy el capitán Eli —dijo riendo, frotándose la nuca.
Nos quedamos allí, mirándonos fijamente.

—No pensé que me recordarías —dijo después de un momento—. Ay, cariño. Nunca te olvidé. Cuando escuché tu voz al principio del vuelo... todo volvió a mí.

Eli bajó la mirada brevemente y luego volvió a mirarme a los ojos.

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