"Me salvaste. En aquel entonces. Y nunca te di las gracias, al menos no como te merecías".
"Pero cumpliste tu promesa", dije, tragando el nudo en la garganta.
"Significaba todo para mí", respondió con un suspiro. "Esa promesa se convirtió en mi propio mantra: ser mejor".
Estábamos en la terminal, rodeados de desconocidos que pasaban, y en ese momento me sentí más comprendido que en semanas.
Observé al hombre en el que se había convertido: pulcro, realizado, con los pies en la tierra de una manera que me decía que la vida no había sido fácil para él. Había una calma en su postura, la que se gana con el tiempo, no se hereda.
Parecía alguien que había luchado por cada centímetro de paz que llevaba.
"Entonces", preguntó con dulzura, "¿qué te trae por Montana?".
Dudé, sin saber cómo pronunciar las palabras sin desmoronarme.
“Mi hijo”, dije en voz baja. “Danny. Falleció la semana pasada. Un conductor ebrio me destrozó el mundo. Lo enterraremos aquí”.
Eli no respondió de inmediato. Su expresión cambió, la calidez dio paso a algo más tranquilo, más solemne.
“Lo siento mucho”, dijo con la voz quebrada.
“Tenía treinta y ocho años”, continué. “Inteligente, divertido e increíblemente testarudo. Creo que nos ganó a Robert y a mí”.
“No es justo. Para nada”, dijo Eli, bajando la mirada.
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