La observé mientras guardaba mi tarjeta platino en su bolso de diseñador; la misma que le había prestado siete meses antes “solo hasta que se resolvieran los gastos de la boda”. La misma que había usado ese día, mientras me acusaba de no apoyarla lo suficiente.
Una dama de honor se removió incómoda, como si estuviera a punto de hablar. Mariana le lanzó una mirada de advertencia.
“No te metas”, dijo. “Tiene que aprender su lugar”.
Aprender el mío.
Siete meses de pagos de emergencia. Transferencias de última hora. Defendiéndola ante nuestros padres. Solucionando los problemas que ella creó y prometiendo pagar “después de la luna de miel”. Lo había llamado lealtad familiar. Allí parada, finalmente lo llamé por su nombre.
Explotación.
Salí.
En cuanto la puerta de la boutique se cerró tras mí, los murmullos volvieron, pero apenas los oí. Afuera, el sol iluminaba la marca roja de mi mejilla como un foco.
Mi teléfono vibró.
Alerta bancaria:
Cargo pendiente: 164.382,50 pesos.
Mi tarjeta.
Mi nombre.
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