Recién salida de un divorcio, rebosante de resentimiento, arrastrando a su hijo como si fuera un exceso de equipaje.
Tiró la maleta a la habitación de invitados y me sonrió con la expresión de quien ya había decidido que yo era el enemigo.
"En realidad, es culpa mía", anunció teatralmente en su primer día, casi orgullosa del desastre que había causado. "Tomé... decisiones. Mi marido no pudo con ello".
No pregunté cuáles fueron esas decisiones.
De todos modos, ofreció la explicación.
Los detalles eran tan perturbadores que te hacían preguntarte cómo alguien podía compartirlos con tanta naturalidad, y mucho menos sonreír mientras lo hacía.
Kelly no tenía trabajo.
Nunca cocinaba.
Nunca limpiaba.
Se pasaba los días tirada por la casa, mirando el móvil sin parar, desapareciendo los fines de semana y dejando a su hija pequeña conmigo.
Siempre que me oponía, se burlaba.
"No lo entenderías", decía. "No tienes hijos".
Olivia, como era de esperar, se puso de su lado.
Siempre lo hacía.
Entonces Kelly empezó a robarse mis pertenencias.
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