Su voz creció, ganando fuerza y color. Dejó de ser la voz de una camarera asustada para convertirse en el lamento de un alma herida. Los graves resonaron con una profundidad que vibraba en las paredes, y los agudos se elevaron claros y cristalinos, cortando el aire viciado del restaurante. Uno a uno, los comensales dejaron de hablar. Los tenedores quedaron suspendidos en el aire. Las risas se apagaron. Una extraña magia se apoderó del lugar; esa magia que solo ocurre cuando la verdad se manifiesta a través del arte. Elena olvidó dónde estaba. Ya no veía las mesas, ni las joyas, ni las caras de desprecio. Solo existía la música y la liberación que sentía al dejar salir todo lo que había callado durante años.
Cuando terminó, con lágrimas reales rodando por sus mejillas, el silencio que siguió fue absoluto, casi ensordecedor. Elena abrió los ojos, temerosa, esperando el regaño de Roberto o la burla del público. Pero entonces, una sola persona comenzó a aplaudir. Lento, rítmico, firme. Era Adrián Valente. Se había puesto de pie. Y como si fuera una señal, el resto del salón estalló en una ovación. No fue un aplauso de cortesía; fue un reconocimiento visceral.
Elena bajó del escenario temblando, queriendo huir a la seguridad de la cocina, pero Roberto, con una sonrisa hipócrita de oreja a oreja, la detuvo. “¡Magnífico, Elena! ¡Sabía que podías hacerlo!”, mintió descaradamente. Pero antes de que ella pudiera responder, Adrián se acercó. De cerca, imponía aún más.
“Tienes un don, Elena”, dijo él, sin rodeos. Su voz era grave y segura. “No deberías estar sirviendo mesas. Deberías estar llenando estadios”.
Esas palabras encendieron una chispa de esperanza que Elena creía extinta, pero también activaron sus defensas. “¿Y de qué sirve el don si no se puede pagar el alquiler, señor Valente?”, respondió ella con una honestidad brutal, bajando la mirada hacia su delantal manchado.
Adrián sonrió levemente, una sonrisa que rara vez mostraba. “El talento es la moneda más valiosa si sabes cómo invertirla. Te ofrezco un trato. Déjame producirte. Deja este lugar. Te garantizo que en un año, tu vida será irreconocible”.
Así comenzó el viaje. Pero como todas las historias que valen la pena, el camino no fue de rosas. Fue un campo de batalla. Elena renunció al restaurante, apostándolo todo a una carta. Los primeros meses fueron agotadores. Adrián no era un mentor suave; era un perfeccionista obsesivo. La hacía ensayar diez, doce horas al día, corrigiendo cada respiración, cada postura, cada inflexión. A veces, Elena terminaba llorando de frustración, sintiendo que nunca sería suficiente, que solo era una “cenicienta” jugando a ser princesa.
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