Lo miré.
—Sí.
Asintió una vez.
La Fundación Cívica Hartwell figura como patrocinadora de becas. Te dará la palabra antes del discurso principal.
Cerré el sobre.
Gracias.
La expresión de Martin apenas cambió.
Si quieres retrasar algo más —dijo—, puedes.
No —respondí—. Ya no voy a retrasarlo más.
Cuando regresé a la mesa seis, Daniel se reía de algo que había dicho Bernard. Louise me miraba fijamente, con esa mirada fija que tenía cuando creía que alguna información podría mejorar su posición. Stephanie hablaba con alguien en su mesa sin oírse a sí misma.
Me senté, desdoblé la servilleta y acepté el vaso de agua que me ofreció un camarero.
A las 9:15, mientras retiraban los platos de postre, el presidente del consejo regresó al podio.
“Antes de la presentación de la oficina de desarrollo de la ciudad”, dijo, “tendremos unas breves palabras de una de las fundaciones que ha apoyado discretamente nuestro programa de becas estudiantiles durante varios años. Esta noche, por primera vez, han solicitado hablar en nombre propio”.
Comenzó un breve y cortés aplauso.
Me puse de pie.
El sonido se fue apagando.
Se percibe un cambio en el ambiente cuando se avecina una transformación. Es uno de los pocos eventos sociales más palpables que los aplausos.
Caminé hacia el frente con mi bolso de mano en una mano y el programa doblado en la otra. No me apresuré. No sonreí más de lo necesario. Bajo las luces del escenario, el atrio parecía casi acuático: cristal, reflejos, un centenar de rostros atentos suspendidos en la luz.
La persona que me atendió me entregó el micrófono.
“Gracias”, dije.
Mi voz salió exactamente como quería. Tranquila. Clara. Sin complejos.
—Me llamo Clare Hartwell.
Un silencio tan repentino que casi se oyó.
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