Me miró seria:
— Creo que ya la encontré. ¿Recuerdas a Miriam, la hija de la familia Hernández, a tres casas de aquí?
Me quedé sorprendido. Miriam tenía dos años más que yo. De niños jugábamos juntos en la calle del barrio en Guadalajara. Se casó joven, pero su esposo murió en un accidente cuando su hijo aún no cumplía tres años. Recuerdo los chismes crueles: “trae mala suerte”, “es viuda negra”. Incapaz de soportar el rechazo de la familia política, Miriam volvió con sus padres y abrió una tiendita de abarrotes para sacar adelante a su hijo.
Le reclamé a mi madre:
— Mamá, tengo carrera, posición, oportunidades. ¿Por qué una viuda con un hijo?
Ella me miró tranquila:
— Porque necesitas alguien que valore la familia más que las apariencias. Miriam es noble, trabajadora, y su hijo es un niño educado. Ese hogar sencillo vale más que mil lujos.
Pasé una semana pensándolo. Luego, de regreso a Guadalajara, entré a su tiendita fingiendo comprar unas cosas. Miriam seguía igual: sencilla, serena, con una tristeza fuerte en la mirada. En la esquina estaba su hijo, Ángel, dibujando con crayolas. Al verme, me dijo tímido:
— Buenas tardes, tío.
Me sentí conmovido.
Nos sentamos a platicar. Le dije directo:
— Mi mamá quiere que me case contigo. Pero yo no quiero hacerlo solo por obligación.
Miriam se sorprendió y sonrió con melancolía:
— Ángela siempre bromeaba diciendo que debía ser tu esposa. Nunca pensé que lo dijera en serio. Pero no necesito lástima. Vivo por Ángel, no necesito que un hombre venga a rescatarme.
Sus palabras me dejaron sin habla.
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