Ese apodo era nuestro. Solo nuestro.
Quince años de confianza se derrumbaron en dos mensajes. En lugar de gritar, algo frío se instaló en mi interior.
Llegué a casa tranquila. Sonreí. Abracé a los niños. Interpreté mi papel a la perfección.
Esa noche, encerrada en el baño, finalmente me derrumbé.
Más tarde, volví a abrir la foto y la observé con atención.
En el reflejo del espejo, vi su mano sosteniendo el teléfono. En su dedo índice derecho, un pequeño tatuaje de una luna creciente.
Conocía ese tatuaje.
Pertenecía a Madison. Mi mejor amiga durante veinte años. Mi confidente. La madrina de mi hijo. La mujer que ayudó a organizar mi boda.
El dolor fue más profundo que cualquier otra cosa que hubiera sentido.
La noche siguiente, los invité a ambos a cenar.
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