Evelyn había traído pollo gomoso y duro, sazonado con algo que sabía a canela y pimienta a la vez. Logré darle tres bocados antes de que mi estómago amenazara con rebelarse.
Esperé hasta oír cerrarse la puerta principal al otro lado del jardín, luego agarré el plato y salí detrás de la casa. Lo estaba inclinando sobre el cubo de la basura cuando una voz detrás de mí me dejó helada.
Lo estaba inclinando sobre el cubo de la basura
cuando una voz detrás de mí
me dejó helada.
Me giré y vi a George, con una expresión más seria que nunca. No parecía exactamente enfadado, pero había algo afilado en sus ojos que me aceleró el corazón.
Se acercó, bajando la voz hasta convertirla en un susurro: «Baja eso. Ahora mismo».
Me sentí culpable por el plato, pillado con las manos en la masa. “George, lo siento, pero de verdad que no puedo más…”
“No tienes ni idea de con quién estás tratando”, dijo, y por un segundo, sentí miedo genuino. Entonces su rostro se arrugó y me di cuenta de que no me amenazaba en absoluto.
“Por favor”, dijo con la voz quebrada. “Por favor, no se lo digas. Cree que te encanta su comida. Cree que por fin está volviendo a estar buena”.
Dejé el plato en la barandilla del porche con las manos temblorosas. “George, no lo entiendo”.
Se sentó pesadamente en los escalones, y lo que dijo a continuación lo cambió todo.
“Después de que Emily murió, Evelyn ya no podía cocinar. Ni siquiera podía mirar la cocina. Durante dieciocho años, lo hice todo yo, porque ver una simple ensaladera le provocaba un ataque de pánico”.
Se frotó la cara con ambas manos. Un día, entró en la cocina y empezó a preparar el guiso favorito de Emily. Estaba horrible, pero... sonreía. Por primera vez en casi veinte años.
Me senté a su lado, con lágrimas en los ojos.
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