Evelyn me tomó la mano. "¿Sabes lo que solía decir Emily?", preguntó en voz baja.
"Decía que las mejores comidas no son la comida. Son las personas con las que las compartes".
Apreté su mano, incapaz de hablar por el nudo en la garganta.
George se aclaró la garganta; le brillaban los ojos. "Perdimos a nuestra hija, pero en cierto modo... encontramos a otra".
Eso fue hace seis semanas. Ahora paso todos los domingos en su casa. A veces cocino yo; a veces lo hace Evelyn. ¡Su comida siempre es un desastre! Pero ahora nos reímos en lugar de que ella se preocupe.
Hemos empezado una tradición: los "Jueves Experimentales", donde ella prueba nuevas recetas y yo le doy mi opinión sincera, lo que suele significar muchas risas y, de vez en cuando, una llamada a la pizzería. George está mejor y los tres nos hemos vuelto inseparables.
Ahora paso todos los domingos en su casa.
La semana pasada, Evelyn me trajo un guiso que, increíblemente, era comestible. No bueno, pero comestible. Se quedó en la puerta de mi cocina, retorciéndose las manos nerviosamente. "¿Y qué tal?"
Le di un mordisco: estaba un poco demasiado salado, con apenas un toque de ese "sabor peculiar de Evelyn" que había llegado a adorar.
Le sonreí. "Está perfecto".
Ella rompió a llorar, y supe que eran lágrimas de alegría. "Emily te habría amado", sollozó, y la abracé fuerte.
"Ojalá la hubiera conocido", susurré.
"Ustedes dos habrían sido amigos", dijo George detrás de nosotros. Sonreía con esa sonrisa dulce y triste que había llegado a reconocer: su forma de contener, en un mismo instante, el dolor y la alegría.
Ella rompió a llorar,
y supe que eran
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