"Mamá... se pasó, sí. Le dije "Prohibido el paso".
"¿Se lo dijiste?" Incliné la cabeza ligeramente. "¿Y qué cambió después de que le dijeras 'no te acerques'? ¿Dejó de molestarme? ¿O simplemente se volvió más callada?
Igor guardó silencio. Como siempre. Su estilo característico: "el silencio como argumento".
Señalé la maleta con la cabeza:
"Tus cosas. Tus documentos están arriba, así que no habrá ningún 'no me lo diste' después". Tus cargadores están en el bolsillo lateral. Incluso tu crema de manos favorita, que tu madre consideraba 'demasiado cara para un hombre', también está ahí. Todo vale".
Se acercó a la maleta y tocó el asa, como si fuera falsa.
"¿Me estás... echando?", preguntó en voz baja.
"Te devuelvo la responsabilidad de tu vida", dije con calma. "Ya que has decidido que la mía está sujeta a revisión".
Igor suspiró y levantó la vista:
"No quise que fuera así..."
"Siempre es así cuando un miembro de la familia cree que su madre es la Ministra de Hacienda", respondí. "Y cuando el otro finge ser... muebles."
Hizo una mueca.
"Yo no soy un mueble."
"Demuéstralo", dije en voz baja. "No con palabras. Con hechos."
Igor me miró, y un destello de confusión brilló en sus ojos. No era ira. Ni resentimiento. Más bien sorpresa. Sinceramente, pensó que cedería.
Pero he aprendido una cosa sencilla en estos cuatro días: si te perciben como alguien que gana dinero, cualquier "blandura" se interpreta como permiso.
"Vamos a la cocina", dijo. "¿Vamos a... tomar un té?"
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