Mi cuñada tiró la ensalada a la basura: «Nadie se va a comer esto». Me preparé en silencio y salí a Nochevieja.
«Guarda esto ahora mismo. Antes de que llegue la gente».
La voz de Bella era fría y serena, como si no me hablara a mí, sino que le diera una orden a un aparato.
«Esta es una casa de verdad, no una cafetería de estación».
Me detuve. La ensaladera se sentía inesperadamente pesada, como si todas las horas que había pasado en la cocina se le hubieran pegado. Mis mejillas, en cambio, estaban sonrojadas.
Bajo el film transparente estaba mi «abrigo de piel». El mismo. Casero. De verdad.
Me levanté a las siete de la mañana para tenerlo todo listo. Herví las remolachas aparte, enfrié las zanahorias en el alféizar de la ventana, elegí pescado sin espinas y preparé la salsa yo misma, porque «comprada es imposible».
«Bell, pero es Año Nuevo...», dije en voz baja. "Oleg siempre la come." "Oleg lleva mucho tiempo pensando en su salud", interrumpió. "Y además, la mayonesa es cosa del pasado. Es una vergüenza, Lena. La gente a la que no le importa su aspecto sirve cosas así."
Me volví hacia mi marido.
Oleg estaba de pie junto a la ventana, fingiendo un gran interés por la guirnalda que tenían los vecinos de enfrente. La camisa le quedaba perfecta; la habíamos elegido juntos, "para las fiestas".
Esperé. Una sugerencia. Cualquier sugerencia.
"No hace falta."
"Lo intentó."
"Quiero esta ensalada."
Pero él guardó silencio.
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