Mamá hizo una pausa y luego suspiró suavemente.
"Entonces hiciste lo correcto."
Después de comer, me fui a casa.
Nuestro apartamento me recibió con un olor familiar: polvo, libros, un poco de comida para gatos. Todo estaba en su sitio, lo que lo dejaba aún más claro: allí era donde había pasado demasiado tiempo intentando pasar desapercibida.
Me quité el abrigo, fui a la cocina y abrí el refrigerador. En el estante superior había un recipiente con comida, etiquetado con la pulcra letra de Oleg:
"A Bella no le gustó, pero estaba delicioso."
Me reí entre dientes. Incluso ahora, no podía evitar transmitirlo con su voz.
Saqué el recipiente y lo abrí. El olor me era familiar. Acogedor. Normal.
Cerré la tapa y lo tiré. Con calma. Sin enfado. Simplemente, como si fuera innecesario.
Oleg llegó tarde por la noche. Parecía desaliñado, falto de sueño. Me miró como si esperara que yo iniciara una conversación.
"Tenemos que hablar de lo de ayer", dijo.
"Sí", asentí. "Pero no ahora".
Parecía sorprendido.
"¿Y cuándo?"
Lo miré con atención. Por primera vez, sin esperar que "lo descubriera por sí mismo".
"Cuando puedas decir que el problema no es la ensalada", respondí. "Y no tu hermana. Es que elegiste guardar silencio".
Abrió la boca, luego la cerró.
"No quería una escena..."
"Y no quería que me humillaran", dije en voz baja. "Pero ambos obtuvimos lo que no queríamos".
Estábamos en la cocina, y había más distancia entre nosotros que cuando cerré la puerta en Nochevieja. "¿Piensas irte?", preguntó finalmente.
Me encogí de hombros. "Ya me fui. Ayer. Es solo que mi cuerpo sigue aquí."
No respondió.
Entré en la habitación, saqué la maleta y empecé a empacar. Lentamente. Sin esfuerzo. Como quien por fin se da cuenta: si no estás protegido, protégete.
Afuera nevaba lentamente.
El primer día del nuevo año estaba cumpliendo su función: empezar una nueva vida.
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