La maleta era más pequeña de lo que esperaba. Lo esencial cabía enseguida, como si llevara mucho tiempo preparada para este momento; simplemente no lo sabía.
Oleg se sentó en la habitación y me observó empacar. No interfirió. No ayudó. Su silencio, de nuevo, habló más fuerte de lo que había dicho.
"¿Hablas en serio?", preguntó mientras cerraba la maleta.
"Sí", respondí. "Y no es un impulso. Es un resultado."
Se frotó la frente. "Lo estás arruinando todo por una noche..."
Lo miré. "No. Simplemente dejé de arreglarlo yo mismo."
Quiso decir algo, pero no encontraba las palabras adecuadas. Como siempre, demasiado tarde.
Me detuve en la puerta y eché un vistazo al apartamento. Había muchas cosas buenas allí. Pero eso no cambiaba lo que se había convertido en la norma: ser el segundo mejor.
"Me quedaré con Ira", dije. "No te preocupes."¡Vámonos!
Él asintió, como si hablaran de un viaje de negocios.
El recibidor olía a pintura fresca y escarcha. Bajé las escaleras sin llamar al ascensor. Quería sentir mi cuerpo avanzar, paso a paso.
Hacía sol fuera. Demasiado brillante para despedidas. Y resultó ser cierto: nada trágico. Solo el final de una cosa y el comienzo de otra.
En casa de Ira, me recibieron sin preguntas. Sirvió sopa, me puso una cuchara en las manos y dijo:
"Come. Lo demás después".
Y comí. Sin excusas. Sin explicaciones.
Esa noche, tumbada en el sofá bajo una manta, me asaltó un extraño pensamiento: No quiero que llame ahora. No porque me duela, sino porque ya no necesito que me elijan.
Una semana después, por fin llegó. Se quedó en el umbral con la misma mirada de un hombre que espera "llegar a un acuerdo".
"Lo entiendo todo", dijo. "Bella se pasó de la raya". Hablé con ella.
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