Aparecieron de repente: motocicletas polvorientas, un idioma extranjero, risas que provocaban escalofríos. Los soldados ocuparon las mejores chozas, obligando a la gente a refugiarse en graneros y pajares. El miedo se instaló en el pueblo, más denso que el humo.
Arina intentó evitar sus miradas. Llevaba un pañuelo viejo, estaba encorvada y ocultaba su cabello. Pero la belleza no se puede ocultar cuando llama la atención, como el fuego en la oscuridad.
Una noche, no regresó del pozo a tiempo.
La encontraron de madrugada a las afueras del pueblo, en una zanja detrás del granero. Viva, pero con una mirada en los ojos, como si le hubieran arrancado el alma para no volver jamás. No lloró ni gritó. Simplemente caminó, agarrada a la pared, en silencio.
El pueblo también estaba en silencio.
Las mujeres apartaron la mirada. Los hombres, escondidos en los sótanos, fingieron no saber nada. Solo susurros se colaban en los rincones como moho:
"Seguro que ella misma meneó la cola..."
"Es tan hermosa, por eso saltaba tanto..."
"¿Quién la necesita así ahora?"
Praskovya escuchó todo esto con rostro impasible. Y esa noche le dijo a su nieta:
"Nos has deshonrado. Sería mejor que murieras."
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