Arina la miró con los ojos vacíos. Reinaba un silencio interior, como tras una poderosa explosión.
Un mes después, se dio cuenta de que estaba esperando un hijo.
Se lo contó a su abuela sin lágrimas, sin temblar. Simplemente se lo contó, como si hablara del tiempo.
Praskovya palideció, se santiguó y siseó:
"Eso no pasará en esta casa. Si das a luz, te ahogaremos. Si no, nos maldecirán a todos".
Las palabras cayeron pesadamente, como la tapa de un ataúd. Arina asintió. En ese momento, parecía que todo estaba decidido para ella: vida o muerte.
El invierno era de hambre. Los alemanes se enfurecieron, registrando las casas con más frecuencia, llevándose las últimas provisiones. El vientre de Arina creció bajo sus viejos sarafanes, y con él, algo nuevo creció en su interior; no alegría, ni ternura, sino un sentimiento obstinado: esto es suyo. Lo único que le quedaba en este mundo en ruinas.
Ya no escuchaba los susurros a sus espaldas. Miraba al frente, pesadamente, de modo que la gente apartaba la mirada.
El parto comenzó a principios de primavera, de noche, durante una tormenta de nieve. Su abuela lo aceptó en silencio, con rudeza, como si fuera un trabajo duro. La niña —una niña— gritaba débilmente, furiosa, como si ya protestara por todo lo que le aguardaba.
Praskovya envolvió a la bebé en trapos y dijo:
"Iremos al río por la mañana".
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