Sirvieron la cena en el comedor pequeño—no el formal, no el del personal, sino el familiar, donde las luces eran más cálidas y los cuadros menos intimidantes.
Malik miró el banquete—salmón asado, risotto de trufa, zanahorias heirloom como esculturas diminutas—y de pronto se vio nervioso.
—No puedo comer esto —le susurró a Eva—. Esto se ve caro.
—Está bien —dijo Henry con suavidad—. Come lo que quieras. Sin presión.
Malik asintió y, con cuidado, tomó el tenedor.
Eva se sentó junto a él, observando cada movimiento.
Estaba fascinada con él.
Y Henry estaba fascinado con ella.
—¿Quieres lo mismo que él? —le preguntó el chef en voz baja.
Por primera vez en siete años, Eva asintió.
Al chef casi se le cae el plato.
Henry cerró los ojos un segundo largo e inhaló hondo, como si se sostuviera en medio de una ola de esperanza y miedo.
Esto no era una casualidad.
Esto no era coincidencia.
Esto no era un accidente.
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