No anunció su llegada.
No llevó guardaespaldas.
No pidió permiso.
Simplemente… fue.
El barrio del Bronx era un mundo aparte de la opulencia de la propiedad Whitaker.
Las banquetas estaban cuarteadas por décadas de clima. Grafitis cubrían las paredes de ladrillo. Un grupo de adolescentes se recargó en un hidrante, mirando el Rolls Royce entrar a la calle angosta con sospecha abierta.
Henry bajó del coche, sintiéndose extrañamente fuera de lugar con su abrigo de lana a la medida.
Subió cinco pisos por las escaleras—el elevador no servía—y se detuvo frente al departamento 5C.
Tocó.
La puerta se abrió apenas.
Una mujer de ojos cansados y coleta dio un paso al frente.
—¿Sí? —preguntó con cautela.
—¿Señora Turner?
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