—Sí…
—Mi nombre es Henry Whitaker.
A ella se le abrieron los ojos.
Conocía el nombre.
Todo el mundo lo conocía.
Malik, al parecer, no.
La señora Turner abrió la puerta por completo cuando Malik apareció corriendo.
—¿Señor Whitaker? —dijo sorprendido—. ¿Qué hace aquí?
Henry suavizó el gesto.
—Vine a conocer a su familia —dijo—. Y a darle las gracias a su madre.
La señora Turner parpadeó. —¿Darme las gracias? ¿Por qué?
—Por criar a un hijo extraordinario.
Ella se llevó una mano al pecho.
Se le escapó un sonido pequeño, incrédulo.
—Pase —susurró.
El departamento era pequeño—demasiado pequeño para una familia de cinco. El sillón se hundía por años de uso. La cocina era estrecha, los azulejos del piso estaban rotos. Pero el hogar se sentía cálido: fotos pegadas en el refri, zapatos de niños apilados junto a la puerta, el olor a arroz hirviendo en la estufa.
Henry se sentó torpemente en el sillón, con las rodillas casi en el pecho.
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