John Wayne se acercó a Din y le puso una mano en el hombro. Eres el verdadero trato, Dino,” dijo Wayne con esa voz inconfundible. Pensé que era solo otro payaso de night club. Estaba equivocado. Dean sonrió. Eso significa que no soy despedido. Wayne se rió. Una risa profunda y retumbante. Significa que eres mi tipo de hombre. Y así nació una amistad que duraría 20 años. No eran el tipo de amigos que se veían todos los días. No hacían vacaciones juntos.
No llamaban constantemente, pero había un respeto mutuo, una admiración profunda que trascendía sus diferencias políticas y personales. Wayne respetaba que Din era un profesional, que cuando importaba Din entregaba, que debajo de toda la fachada de no me importa, había un artista serio. Y Din respetaba que Wayne era genuino, que lo que veías era lo que obtenías, que Wayne vivía según código de honor que estaba desapareciendo de Hollywood. A lo largo de los años 60 y 70 se mantuvieron en contacto.
Se enviaban mensajes a través de amigos mutuales. Ocasionalmente se encontraban en fiestas de la industria y siempre, sin falta, cuando se veían, Wayne decía lo mismo. Dino, todavía recuerdo esa canción en Rí Bravo. Esa fue actuación real, amigo. Din siempre se reía. Duke, eso fue hace 20 años. Supéralo. Pero secretamente le encantaba porque la aprobación de John Wayne significaba algo. Wayne no repartía elogios como dulces. Cuando Wayne decía que eras bueno, eras bueno. Enero de 1979, Hollywood se sacudió con noticias devastadoras.
John Wayne tenía cáncer. Otra vez ya había peleado contra el cáncer de pulmón en 1964, perdiendo un pulmón y parte del otro en cirugía. sobrevivió a eso a través de pura fuerza de voluntad y terquedad, pero esta vez era diferente. Esta vez el cáncer estaba en su estómago y se estaba extendiendo rápido. Los doctores le dieron meses, tal vez semanas. Wayne, siendo Wayne, rechazó rendirse. Se sometió a cirugía, se sometió a quimioterapia. perdió peso dramáticamente. Su piel tomó un tono amarillo enfermizo, pero seguía apareciendo en público, usando su peluca, sonriendo para las cámaras, insistiendo en que estaba bien.
Derroté a este bastardo antes. Le decía a los reporteros. Lo derrotaré de nuevo. Pero la gente cercana a él sabía la verdad. John Wayne se estaba muriendo y estaba aterrado. No aterrado de la muerte en sí. Wayne había hecho las paces con su mortalidad hace décadas. Había volado demasiadas misiones peligrosas durante la guerra. Había montado demasiados caballos salvajes. Había vivido demasiado cerca del borde para temer al final. No, lo que aterraba a John Wayne era la idea de morir solo, de que cuando llegara ese momento final estaría rodeado de doctores y enfermeras que lo conocían como un paciente, no como un hombre.
Quería estar rodeado de amigos, de personas que lo conocían antes de que fuera John Wayne, cuando era solo Marion Morrison de Winterset, Iowa. Pero el problema era que la mayoría de esos amigos ya se habían ido. Wart Bond, muerto en 1960. Howard Hawks, retirado y enfermo, John Ford, muerto en 1973. Los hombres de la vieja guardia estaban desapareciendo uno por uno y Wayne se sentía cada vez más solo. En mayo de 1979, Wayne fue admitido a Lucla Medical Center.
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