El salón de baile era una obra maestra del lujo moderno. Las lámparas de araña de cristal del techo proyectaban una luz brillante y fragmentada sobre doscientos invitados: la élite de Dallas, con esmoquin, saboreando cócteles que costaban más de lo que costaba la compra de una semana en el este de Dallas. Me senté en la mesa 17. Estaba relegada a la entrada de servicio, un lugar normalmente reservado para primos lejanos o socios a los que uno se siente obligado a invitar, pero que preferiría no ver.
Cuando Ryan subió al escenario, parecía un ejecutivo consumado. Su esmoquin estaba impecablemente confeccionado, su cabello peinado hacia atrás con la natural confianza de un hombre que nunca había conocido el frío terror de una cuenta bancaria vacía. A su lado estaba Tessa, radiante de verde esmeralda, con la mano apoyada posesivamente en su brazo. Y cerca de ellos estaba Victor Monroe, el hombre que, en tan solo dieciocho meses, me había reemplazado como arquitecto de las ambiciones de mi hijo.
Ryan tomó el micrófono, con la voz amplificada y suave. "Quiero agradecerles a todos por estar aquí esta noche", comenzó. "Este año ha sido increíble. He aprendido que el verdadero éxito no se trata solo de la cantidad de trabajo que uno dedica, sino de las personas con las que uno se relaciona".
Se giró hacia Víctor, quien le dedicó un gesto paternalista. "Víctor y Patricia Monroe me mostraron lo que es un verdadero legado. Me guiaron, me abrieron puertas que ni siquiera sabía que existían y me trataron como a su propio hijo. ¿Esta fiesta? ¿Esta noche increíble? Víctor pagó hasta el último centavo. El local, la banda, el bar premium... todo".
Entonces se oyeron las risas. Un sonido ligero y etéreo que se extendió por la sala.
"Mucha gente me ha preguntado si mi madre contribuyó. Solo quería dejar las cosas claras. Mi madre no pagó nada de esto. Ni siquiera compró el pastel".
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