Detengan este entierro por el amor de Dios. Deténganlo ya. El grito rasgó el silencio del cementerio, justo cuando el sacerdote estaba a punto de pronunciar la oración final. Bajo el pesado cielo gris, Aisha, el ama de llaves de piel negra que había servido a la familia Álvarez durante más de 15 años, permanecía inmóvil junto al ataúd sellado de la señora Álvarez, con las manos temblando alrededor de un pañuelo empapado. Un momento antes, los únicos sonidos eran soyosos ahogados y el de las palas cortando la tierra.
Ahora todas las cabezas se giraron. Corriendo por el estrecho sendero de piedra, todavía con su uniforme de trabajo, apareció Camila, otra empleada de la mansión, sin aliento y con los ojos desorbitados. “Señor Daniel, no puede ser enterrada. Ella no murió”, gritó deteniéndose frente a Daniel Álvarez, el hijo mayor impecablemente vestido, y su elegante esposa, Vanessa. Su madre no está en ese ataúd. Los murmullos se extendieron entre los presentes. La mandíbula de Daniel se tensó y su voz se volvió gélida mientras regañaba a Camila por faltarle el respeto a un momento sagrado, insistiendo en que él mismo había visto el certificado de defunción.
Asa se acercó tratando de calmar a su amiga, diciendo que los médicos habían confirmado un ataque al corazón. Pero cuando Camila, a punto de ser arrastrada por la seguridad, gritó una extraña frase que solo Aisa y la señora Álvarez debían conocer, un código secreto que habían creado años atrás para señalar un peligro. Aa sintió que el suelo se movía bajo sus pies. En ese instante, el duelo se convirtió en una sospecha fría y pesada. Algo en ese funeral estaba terrible, imposiblemente mal.
Asa sintió que se le cortaba la respiración mientras las palabras quedaban suspendidas en el aire. Recuerdos guardados en el corazón. Esa frase no era aleatoria, no era poética, era una señal, un salvavida secreto que ella y la señora Álvarez habían creado años antes, susurrado solo en momentos en que la anciana temía que su propio hijo o su nuera pudieran estar escuchando. Un código privado, uno que solo había usado dos veces antes para decir, “Ayúdame, algo anda mal, algo.” Las rodillas de Asa flaquearon.
¿Cómo sabía Camila esa frase? La señora Álvarez nunca la compartiría a la ligera. No, a menos que hubiera sentido un peligro reciente, Vanessa dio un paso adelante con sus tacones de diseñador hundiéndose ligeramente en la tierra blanda. “Esto es absurdo”, espetó cruzando los brazos sobre pulcro vestido negro. “Mi suegra está muerta. Sea cual sea la historia que esta chica está inventando, se acaba ahora.” Pero la multitud ya no estaba convencida. Los susurros crecieron como el viento entre los árboles del cementerio.
Asa podía sentir las miradas cambiando primero hacia ella, luego hacia el ataúd, como si de repente todos comprendieran que algo en ese funeral parecía una farsa. “Asa, dijo Daniel bruscamente, como si llamara a una sirvienta obediente. Dile que se detenga. ¿Sabes que mi madre tuvo complicaciones? Viste al médico tú. Pero Asa se apartó de él por primera vez en 15 años. No inclinó la cabeza, no susurró. Sí, señor. Lo miró, lo miró de verdad y su voz tembló, no de miedo, sino de convicción.
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