El juzgado me concedió la custodia total de nuestros hijos. Caleb recibió un régimen de visitas cuidadosamente estructurado, que utilizó cada vez menos a medida que su vida profesional se complicaba. El acuerdo económico reconocía tanto sus ingresos como los años que yo había dedicado a apoyar su carrera, dejando de lado la mía. Mis nuevas ganancias del libro permanecieron separadas, protegidas como mi propio trabajo.
Un simple momento destaca más que todo el lenguaje legal.
El día que Horizon Meridian cortó formalmente su relación con él, mi abogada encargó a un mensajero que le entregara algo a Caleb cuando salía del edificio con una caja de cartón llena de sus cosas.
Dentro del pequeño paquete había una primera edición de El Espantapájaros del Presidente. En la portada, sobre mi seudónimo, había escrito una sola línea con tinta negra:
“Gracias por darme la historia que lo cambió todo”.
No firmé con mi nombre real. No tenía por qué hacerlo. Él lo sabía.
Eligiendo mi propio final
Seis meses después de que el libro saltara a la luz pública, mi editor me preguntó si estaba lista para dejar atrás el seudónimo. Pensé en mis hijos, en lo que significaría para ellos crecer en un mundo donde su madre se escondía de su propio trabajo.
Dije que sí.
Unas semanas después, me presenté para una entrevista en mi nuevo hogar en Oakfield, el mismo lugar al que había intentado enviarme para quitarme de en medio. El periodista me hizo preguntas amables pero directas sobre el daño emocional, sobre ser despedida después de dar a luz, sobre el largo y lento proceso de perder el propio reflejo y luego encontrarlo. Respondí con sinceridad, pero sin amargura. Hablé de las enfermeras que me habían tomado de la mano, de las amigas que me habían escrito a las dos de la mañana, de los lectores que me habían escrito para decirme: «Tu historia suena como la mía».
Cuando salió el artículo, mi nombre real apareció junto a mi seudónimo por primera vez: Grace Miller, también conocida como L.R. Hayes.
Las ventas volvieron a subir. Los estudios de cine llamaron. Llegaron invitaciones a mesas redondas sobre narrativa, a conferencias sobre voces femeninas y ética empresarial. Por primera vez en años, mis días no estaban marcados por el horario de nadie, sino por mi propio trabajo y las risas de mis hijos.
Instalé una pequeña oficina con vistas al patio trasero. Desde mi escritorio, podía ver a los trillizos —Miles, Asher y Finn— dando tumbos por el césped, mientras sus gritos y risas se filtraban por la ventana abierta. Mi portátil estaba abierto con un nuevo manuscrito que no tenía nada que ver con Caleb. Era pura ficción, algo que escribía porque quería, no porque necesitara demostrar algo.
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