Quise gritar. Empujar la puerta y confrontarlos. Exigirles la verdad. En cambio, me apreté contra la pared, conteniendo la respiración mientras algo dentro de mí se quebraba con una claridad devastadora.
No llamé.
No lloré.
Me alejé.
Conduje sin rumbo durante horas, con mi vestido de novia balanceándose tras de mí como un cruel recordatorio. Al amanecer, me detuve junto al mar en la costa de Tarragona y vi salir el sol en silencio.
Allí, completamente sola, tomé mi decisión.
No iba a cancelar la boda.
La estaba reescribiendo.
Y cuando me levantara para pronunciar mis votos al día siguiente, no sería la mujer ingenua que habían planeado con tanto esmero.
Sería la última en hablar. El jardín estaba inmaculado. Las flores blancas, alineadas con precisión quirúrgica. Los invitados sonrieron, brindaron y comentaron lo hermosa que estaba. Nadie notó que algo había cambiado en mí. Aprendí hace mucho tiempo a ocultar el temblor bajo una fachada de calma.
Thomas me esperaba en el altar con la expresión ensayada de quien cree tenerlo todo bajo control. Cuando nuestras miradas se cruzaron, sonrió. Yo también sonreí.
La ceremonia prosiguió con palabras solemnes y promesas vacías. Cuando llegó el momento de los votos, sentí su mano apretarse alrededor de la mía. Un gesto posesivo. Seguro.
"Pueden continuar", dijo el juez.
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