Me alejé.
Conduje sin rumbo durante horas, con mi vestido de novia ondeando tras de mí como un cruel recordatorio. Al amanecer, me detuve junto al mar, en la costa de Tarragona, y vi salir el sol en silencio.
Allí, completamente sola, tomé mi decisión.
No iba a cancelar la boda.
La estaba reescribiendo.
Y cuando me pusiera de pie para pronunciar mis votos al día siguiente, no sería la mujer ingenua que habían planeado con tanto cuidado.
Sería la última en hablar.
El jardín estaba inmaculado. Las flores blancas, alineadas con precisión quirúrgica. Los invitados sonrieron, brindaron y comentaron lo hermosa que estaba. Nadie notó que algo había cambiado en mí. Aprendí hace mucho tiempo a ocultar el temblor bajo una fachada de calma.
Thomas me esperaba en el altar con la expresión ensayada de quien cree tenerlo todo bajo control. Cuando nuestras miradas se cruzaron, sonrió. Yo también sonreí.
La ceremonia continuó con palabras solemnes y promesas vacías. Cuando llegó el momento de los votos, sentí su mano apretarse alrededor de la mía. Un gesto posesivo. Seguro.
"Puede continuar", dijo el juez.
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