La luz de la mañana se filtraba a través de las cortinas de la habitación del bebé, proyectando sombras largas y pálidas sobre la cuna. Lucy se acercó al pequeño Matthew con el biberón de siempre, pero el aire se sentía inexplicablemente pesado y frío.
Mientras arremangaba con cuidado las suaves mangas de algodón del bebé, se le cortó la respiración. Aquellas extrañas marcas azuladas habían regresado, estropeando la perfecta piel de porcelana de sus bracitos.
Todas las mañanas, la niñera notaba pequeños moretones en las extremidades del bebé. Al principio eran tenues, como sombras bajo la piel, pero siempre desaparecían por completo al caer la tarde.
Al principio, intentó culpar a la torpeza o a los barrotes de la cuna. Se decía a sí misma que los bebés eran frágiles, que tal vez él le agarraba los brazos con demasiada fuerza.
Pero cuando los moretones empezaron a formar extraños patrones geométricos, ya no pudo ignorarlos. No eran golpes accidentales de un niño en desarrollo; eran algo mucho más siniestro.
Matthew tenía solo ocho meses, un niño precioso de grandes ojos azules. Sin embargo, esos ojos a menudo parecían demasiado profundos, como si albergaran siglos de secretos tras su inocente brillo.
Al atardecer, las marcas desaparecían por completo, como si nunca hubieran existido. Cuando los padres regresaban de sus importantes trabajos, el bebé siempre estaba impecable, sonriente y perfectamente limpio.
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