"Tiene que ser mi imaginación", susurró a la habitación vacía y silenciosa. Aun así, no podía quitarse de encima el extraño y gélido nudo que se le formaba en el estómago cada mañana últimamente.
Los padres, Mark y Sarah, eran arquitectos adinerados que pasaban muy poco tiempo en casa. Confiaban plenamente en Lucy, sin cuestionar jamás por qué se veía cada día más pálida y agotada.
Durante semanas, Lucy tomó fotos secretas con su teléfono, documentando el progreso. Las marcas siempre estaban en el mismo lugar, pero día tras día se volvían más claras, nítidas y definidas.
Un martes por la mañana, mientras revisaba las fotos acumuladas, se le heló la sangre. La comprensión la golpeó como un puñetazo, dejándole las rodillas débiles y la visión borrosa por un momento.
Los moretones no eran accidentales ni médicos. Formaban letras distintivas e irregulares. Deletreaban algo imposible, algo que un bebé no podría saber, y mucho menos comunicar a través de su propia carne.
Corrió de vuelta a la cuna donde Matthew dormía plácidamente. El corazón le latía con fuerza mientras le arremangaba el pijama para ver las marcas frescas del día.
Con las manos temblando violentamente, se inclinó para leer la piel. Lo que vio la hizo tambalearse hacia atrás, sus talones se engancharon en la alfombra de felpa hasta que chocó contra la pared.
Cinco letras estaban perfectamente impresas en su delicado brazo izquierdo: HELPM . En el brazo derecho, los moretones eran más oscuros, formando una sola palabra aterradora e inconfundible: UNDER .
Matthew abrió lentamente los ojos y la miró fijamente con una intensidad sorprendente. Esa mirada no era la de un bebé; era la de un alma atrapada y desesperada.
De repente, el bebé señaló con un dedito tembloroso el suelo, debajo de la cuna. Lucy sintió náuseas. Llevaba un año viviendo en esa casa.
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