El muelle de Ensenada amanecía envuelto en una neblina suave, de esas que hacen que el mar parezca una sábana gris extendida hasta el horizonte. No había música, no había turistas, no había vendedores. Sólo el crujido húmedo de las tablas y el canto lejano de una gaviota que se atrevía a romper el silencio.
En la banca más cercana al borde, un hombre mayor se sentaba con la espalda recta por costumbre, aunque el cuerpo ya no le obedecía como antes. Se llamaba Don Ernesto Salgado, y en sus manos había una calma extraña, como si todavía sostuviera algo más pesado que el aire.
A su lado, un Pastor Alemán respiraba despacio, pegado a su pecho con una confianza que no se le regala a cualquiera. No traía correa. No traía placa a simple vista. Traía, eso sí, una mirada antigua, de esas que no se entrenan: se heredan del miedo y del amor.
Don Ernesto le acariciaba el lomo con dedos temblorosos.
—Tranquilo, muchacho… ya estás bien —susurró, sin saber exactamente por qué le salía esa frase tan familiar.
El perro cerró los ojos un segundo, como si se estuviera dejando caer en un lugar que llevaba años buscando.
Y entonces, todo cambió.
Primero se escuchó una sirena, después otra. El sonido se abrió paso por la niebla como una herida. El muelle, quieto hasta ese momento, se llenó de pasos apresurados sobre madera mojada. Botas. Radios. Voces.
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