Sus hijos vivían separados. El mayor, Maxim, se había casado hacía poco y se había mudado a otro barrio. El pequeño, Artyom, estudiaba y alquilaba una habitación cerca de la universidad. Natalya siempre decía: "Vivan separados. Estudien. Yo puedo con ello". Y así lo hacía.
Pero hoy, en ese vacío, de repente lo tuvo claro: podía con todo sin Andrey. Por primera vez, no sonó a bravuconería, sino a un hecho.
El teléfono vibró. Un mensaje de la amiga de Lena:
"Nat, vi a tu marido con una chica en un restaurante. No te llamé, pensé que quizá tú... bueno..."
Natalya cerró los ojos. "Chica." Así que ya no se escondía.
Abrió el armario del dormitorio: había cajas ordenadamente alineadas en los estantes. Natalya sabía que una de ellas contenía lo que Andrey nunca se tomaba en serio: documentos. Papeles financieros. Notas. Carpetas.
Él siempre decía: "Nat, no te preocupes. Lo haré yo mismo".
Y Natalya sonrió y lo hizo a su manera. En silencio. Sin decir palabra. Porque veinte años de convivencia con un empresario le habían enseñado: quien guarda documentos, guarda la realidad.
Sacó la carpeta y la dejó sobre la mesa.
Encima había una hoja de papel: "Ábrela cuando se vaya".
Lo había escrito ella misma una vez, hacía seis meses. Andrey aún no se había ido, pero Natalya ya lo sabía: podía. Y si él podía, ella tenía que estar preparada.
Desdobló la hoja de papel y sus labios se curvaron en una leve sonrisa.
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