Me llamo Thomas. Tengo treinta y siete años, soy el hijo mayor, el que arregla todo.
Soy neurocirujano. Mi vida cabe en una taquilla de hospital y en una maleta de mano. Mido el tiempo en bloques quirúrgicos y en las páginas de mi cuaderno a las cuatro de la mañana. Ahorro obsesivamente porque crecí con avisos de sobregiro y la frase "Quizás el mes que viene".
De niño, traducía el pánico adulto. A los diez años, le decía a mi madre: "Todo irá bien", mientras ella lloraba por el alquiler sin pagar. Aprendí pronto a saber el miedo. Aprendí cómo se comportan las emergencias. Sobre todo, aprendí a ser útil.
Hace dos semanas, mis padres celebraron cincuenta años de matrimonio. Quería darles algo sólido, algo que no se tambaleara, goteara ni se rompiera. Encontré una pequeña casa azul con vistas al agua. Un poco torcida, pero cálida. Una terraza blanca, dos palmeras, ventanas que zumbaban cuando entraba la brisa de la bahía.
$425,000.
La compré a su nombre a través de un fideicomiso. Pagué veinte años de impuestos por adelantado. Cubrí la cuota de la asociación de propietarios. Llené el refrigerador. Dejé una nota en el cajón de los cubiertos: «Para mañanas tranquilas y risas a carcajadas». Con cariño, T.
No se lo dije a nadie. Ni siquiera a mi hermana.
Para el aniversario, llegué con pastel y sidra espumosa. Me sentí ligera por una vez. Entonces vi una camioneta en la entrada. La puerta principal estaba abierta.
Adentro, caos.
Cajas por todas partes. Mi madre agarrando un paño de cocina como si se rindiera. Mi padre se desplomó en una silla, con las manos temblorosas. Una caricatura a todo volumen en la tele.
Y mi cuñado, Kyle, descalzo con una cerveza, señalando a mi padre.
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