Las redes sociales de Julia quedaron en silencio.
Cuando mis padres regresaron a la casa de la playa, papá se paró en la terraza y susurró: "Nos esperó".
La casa se sintió diferente después de eso. Más luminosa. Protegida.
Empecé a comprender algo incómodo: ser la que arreglaba las cosas me había costado más que dinero. Me había costado paz. Relaciones. La capacidad de estar presente sin esperar el desastre.
Conocí a alguien: Sarah, una oncóloga. Brillante. Directa. La primera vez que vibró mi teléfono durante la cena, lo ignoré.
"¿Familia?", preguntó.
"Esta noche no", dije.
Lo decía en serio.
Mis padres renovaron sus votos en esa misma terraza un año después. Una ceremonia sencilla. Sin dramas. Sin disculpas por las ausencias. Cuando alguien preguntaba por Julia, mi madre simplemente decía: «No está».
Sin excusas. Sin consuelo.
Ese fue el verdadero cambio.
Una vez le escribí una carta a Julia. Nunca la envié. Decía que la perdonaba, pero que ya no la financiaría. Ese amor sin límites se convierte en autoborramiento.
No necesitaba enviarla. Vivirla era suficiente.
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