Los miré fijamente, mi mente al principio se negaba a cooperar, como si fuera demasiado cruel para ser verdad.
"Es Rachel", murmuré. Tenía la garganta seca. "Es... ella".
La gente nos miraba. Los susurros volaban como chispas en la hierba seca. Los teléfonos aún no habían salido —todavía era un funeral, un lugar donde se suponía que la vergüenza se disfrazaba de buenos modales—, pero vi rostros girarse, bocas tensas, ojos entrecerrados.
Jason no se inmutó.
Llevó a Rachel a la primera fila.
La fila de Lily.
La fila donde debería haber estado sentada mi hermana, riendo suavemente de los chistes de mi padre, frotándose la barriga, diciéndonos que estaba cansada pero feliz porque el bebé por fin pateaba con la fuerza suficiente para sentirse como una persona.
Pero Lily no estaba allí.
Lily estaba en el ataúd cerrado frente a la iglesia.
Tenía 32 semanas de embarazo cuando se "cayó" por las escaleras.
Eso les dijo Jason a todos.
Un accidente. Trágico. Inevitable.
No lo creí ni por un segundo.
Me levanté casi por completo de mi asiento instintivamente, la ira cortando el dolor como una cuchilla.
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