Quería correr por el pasillo, agarrar a Rachel por la muñeca y sacarla de la iglesia a rastras con tanta fuerza que sus tacones crujieran. Quería que Jason mirara la parte delantera del santuario —las flores, el ataúd, el silencio— y comprendiera qué clase de monstruo se necesita para llevar a tu amante al funeral de la mujer a la que traicionaste. La mano de mi padre se cerró sobre mi brazo.
"Aquí no, Em", susurró, con un destello de advertencia en sus ojos. "No durante el servicio".
La voz de mi padre no era suave, pero sí controlada. Era su naturaleza: mantener la compostura incluso con el corazón roto. No quería violencia en la misma habitación donde nuestra hija yacía muerta. No quería que Jason se convirtiera en el protagonista de la historia.
Pero Jason ya se había convertido en el héroe de la historia, y lo sabía.
Rachel apoyó la cabeza en su hombro como una viuda afligida. Como si hubiera ocupado el lugar de Lily.
La sangre me subió a la cara. Mi visión se entrecerró. Miré el perfil de Jason; se veía tan tranquilo, tan sereno. Y me pregunté: ¿cómo puede un hombre fingir llorar cuando ya ha ocupado el lugar de Lily?
El pastor empezó a hablar de Lily. De su amabilidad. De su risa. De su carácter fuerte. El niño al que ya había llamado Noah, porque le encantaba el nombre, porque decía que evocaba esperanza.
La gente se secaba los ojos. La gente sorbía por la nariz. Los himnos sonaban, suaves y familiares, y todo el tiempo Jason permaneció allí sentado, con la mano de Rachel en la suya, como si el dolor fuera algo que pudiera tomar prestado cuando le daba una apariencia respetable.
Intenté concentrarme en el ataúd. Intenté imaginar a Lily como había sido antes de las escaleras, antes de los inexplicables moretones, antes de que empezara a mirar por encima del hombro en su propia cocina.
Pero mi mirada seguía volviendo a Jason y Rachel.
Porque la forma en que se aferraba a él parecía casi artificial.
No consuelo.
Posesión.
Y entonces la ceremonia terminó.
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