Me puse de pie, con la voz temblorosa de furia.
«Trajiste a tu amante al funeral de mi hermana», dije con frialdad. «Lo hiciste a propósito».
Miró hacia otro lado.
El fideicomiso se formalizó meses después.
Noah no sobrevivió. El pequeño de Lily, llamado así en homenaje a la esperanza, nunca pudo respirar.
Así que todo me pasó a mí, tal como Lily había escrito.
No me sentí afortunada.
Me sentí pesada.
Como si cada dólar estuviera imbuido en el precio que ella había pagado.
Me mudé con Lily, no por deseo, sino porque no soportaba dejar la casa vacía por más tiempo, como un monumento a lo que él había intentado borrar. Repinté la pared dañada cerca de la escalera. Instalé lámparas más brillantes. Cambié las cerraduras dos veces.
Transformé la habitación de la niña, que estaba desocupada, en un lugar que Lily habría comprendido de inmediato: un pequeño espacio donde las mujeres podían encontrar apoyo, recursos legales, una comida, una silla cómoda, un lugar donde alguien les creyera desde el principio.
A veces, tarde por la noche, me siento a la mesa de la cocina con la carta de Lily delante.
Sigo su letra con el dedo y comprendo lo que realmente hizo.
No estaba simplemente escribiendo un testamento.
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